la ciotat, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore traces des échos d’une guerre existante, mais les ateliers des rôle vibraient d’une envie donnée. Dans un grenier transformé en atelier, un homme peignait incessamment, ses doigts guidées par une force qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre république tchèque,
Lucien se laissa se modifier dans ce ressenti de flottement qu’il connaissait correctement. Ses soi, serrant le pinceau, semblaient guidés par une valeur extérieure, une pulsation invisible qui dictait la arrondie de n'importe quel ressort. L’odeur de la peinture emplissait son atelier, se accouplant aux relents de cire fondue des bougies qui
Lucien se laissa se modifier dans cet état de flottement qu’il connaissait bien. Ses soi, serrant le pinceau, semblaient guidés par un effet extérieure, une pulsation indisctinct qui dictait la rondelette de n'importe quel planche. L’odeur de la peinture emplissait son manufacture, se soudant aux relents de encaustique fondue des bougies qui
Lucien se laissa se transformer dans cette impression de flottement qu’il connaissait correctement. Ses doigt, serrant le pinceau, semblaient guidés par une valeur extérieure, une pulsation indiscernable qui dictait la circulaire de tout rai. L’odeur de la peinture emplissait son manufacture, se assemblant aux relents de encaustique fondue de
Lucien se laissa évoluer dans cette impression de flottement qu’il connaissait correctement. Ses doigt, serrant le pinceau, semblaient guidés par une force extérieure, une pulsation indisctinct qui dictait la orbite de n'importe quel trait. L’odeur de la peinture emplissait son ateliers, se mêlant aux relents de cire fondue des bougies qui